Gedichte von Rudolf Presber

Rudolf Presber
Bild: Unbekannt (Wikimedia)

Rudolf Presber

deutscher Journalist und Dichter, Dramatiker, Romancier, Erzähler
* 4.7. 1868 - Frankfurt/Main
†1.10. 1935 - Potsdam

Ich traf ihn im ›Roten Schweinskopf‹ beim Bier,
Dort sprach er mit Unverblümtheit.
Nur leider – betrunken schien er mir
Von Alkohol und Berühmtheit.

Flaumbärtige Bursche hockten dabei
Mit blaugetrunkenen Schmissen
Und gröhlten bei jeder Wutzerei,
Wie von der Kuh gebissen.

Dann lauschten sie wieder mit blödem Gesicht
Dem grimmigen Renommieren
Und rauchten Zigarren noch lange nicht
So schlecht wie ihre Manieren.

Er aber schaut stolz in dem Kreis sich um
Und richtet – ob je ichs vergesse! –
Ein grausames Privatissimum
Gratis an meine Adresse:

"Der Mensch soll brav als gesteigertes Vieh
Im Buch der Historie lesen:
Es gab auf Erden kein mächtig Genie,
Das nicht auch ein Flegel gewesen.

Drum ist meine Muse kein zimperlich Weib,
Wie auf alten griechischen Vasen;
Sie hat die robustesten Knochen im Leib
Und putzt sich am Ärmel die Nasen.

Sie ist die frechste Dirne der Stadt;
Doch mich kanns nur erheitern,
Wenn sie struppiges Haar auf dem Kopfe hat
Und Wanzen in ihren Kleidern.

Schmachtlappen und Zierbengeln bin ich fatal
Den Seufzgergigerln ein Grausen;
Ich rekle als einziges Original
Mich unter geölten Banausen.

Ich spuck auf die Liebe, ich schimpf auf den Mai,
Berühmt als Rauhbein und Knote.
Und dieses" – er rülpste – "ich bin so frei,
Ist meine persönliche Note."

—

Wie sich dies Lied ans Herz mir schmiegt,
Bis leis die Tränen rinnen;
Die ganze Frühlingssehnsucht liegt
Verführerisch darinnen.

Mir ist´s, als hätt´ auch ich gefühlt
Des Liedes Glut und Minne,
Als hätt´ sein Ton mir aufgewühlt
Die junge Kraft der Sinne.

Mir ist´s, als hätt´ mein Lenz gewagt,
Dem Lied sich zu vergleichen…
Wenn ihr mich einst zu Grabe tragt,
Spielt´s hinter meiner Leichen.

Wenn sich bei seinen Tönen regt
Kein Lächeln, keine Gebärde,
Ist´s Zeit, daß ihr zur Ruh´ mich legt
Und Erde werft zur Erde.

Der Wind, der über Veilchen strich
Vom blauen, italischen Meer,
Bringt keine Lenzluft dann für mich
Und keine Lockung mehr.

—

Durch das Dunkel meiner Nächte
Lockt ein leiser Geigenton –
Jubel zittert drin, als brächte
Er den frohen Frühling schon.
Wie von blühenden Syringen
Weht´s von neu begrüntem Hag,
Und ein selig süßes Singen
Kündet einen neuen Tag.

Aus dem Meer in heil´ger Frühe
Hebt die Sonne ihr Gesicht,
Daß sie weckend übersprühe
Rings die Welt mit goldnem Licht.
Alle Schleier sind genommen
Von den Höhen fern und nah –
Und nun weiß ich´s Du wirst kommen,
Wie ich dich im Traume sah.

Licht, im flatternden Gewande,
Mit dem Schwebeschritt der Feen,
Wirst du durch der jungen Lande
Blau erblühte Veilchen gehn.
Was an trägen Träumen hauste
In der Brust mir, machst du frei.
Daß dein Auge mir die blauste
Blume meines Frühlings sei.

Schmerzlos schließt sich alte Wunde,
Und zum Lächeln wird der Harm.
Ach, und eine sel´ge Stunde
Halt´ ich, Liebste, dich im Arm.
Hinter fest verschlossnen Türen
Lieg´ ich stumm und liebesmatt,
Und an heiß gehauchten Schwüren
Trinkt sich meine Seele satt…

Lautlos und auf zagen Zehen,
Wie ein schüchtern Mädchen schier,
Wie du kamst, so wirst du gehen
So aus Traum und Leben mir,
Und des Sommerüberflusses
Wohltat wird mir nie gedeihn –
Ein Erinnern deines Kusses
Schläft auf meinen Lippen ein.

Nur in meiner Sehnsucht Sängen
Zwing´ und faß´ und fühl ich dich -
Und des Abschieds Tränen hängen
Schwer an meine Lieder sich.
Wink der dunklen Schicksalsmächte
Stieß ein junges Glück vom Thron –
Durch das Dunkel meiner Nächte
Klagt ein leiser Geigenton…

—

Ich sah dich an. Von fernen Sommertagen
Will sich dem Blick ein deutlich Bild entwirr´n.
Du hast dein Sehnen schwer mit dir getragen –
Nun ward es still um deine müde Stirn.

Du hast begraben Hoffen viel und Glauben,
Baust fern den Märkten dir dein einsam Haus;
Und deine Wünsche ruhn, wie weiße Tauben,
Nach Flug und Sturm in schatt´gen Wipfeln aus.

In deinen schmalen Fingern seltsam Leben,
In ihrem Wirken ein verborgner Sinn,
Als ob aus der Vergangenheit Geweben
Die Fäden schössen unsichtbar darin.

Aus solchen Händen, die nur Güte gaben,
Gefaltet nur, um Segen zu erflehn,
Möcht´ ich aufs Herz die letzten Rosen haben,
Wenn scharrend vor dem Haus die Rappen stehn…

—

Kleine, wenn wir alt geworden,
Hat das Leben uns getrennt –
Du im Süden, ich im Norden,
Wo den andern keiner kennt.
Deine Taille nicht mehr zierlich,
Deine Rosenwangen blaß,
Und behäbig-reputierlich
Handelst du mit irgendwas.
Ich – von mancher Lebensschlappe
Schon gekerbt und wenig froh –
Trage meine Aktenmappe
Auf ein dämliches Bureau.

Kleine, wenn wir alt geworden,
Gibt sich unser leichter Sinn;
Und ich kriege einen Orden,
Weil ich so manierlich bin.
Und was dir das Herz entflammte
Ist verweht nach froher Frist,
Und es führt zum Standesamte
Dich ein Steuerakzessist.
Und du liest in deinem Blättchen, –
Abends liegt es vor der Tür, –
Daß ich Lieder und Sonettchen
Manchmal dichte noch, wie früh´r.

Kleine, wenn sich Blüt´ auf Blüte
In die Haare steckt der Mai,
Klingt ein Echo durchs Gemüte
Und die Brust wird jung und frei.
Wenn die Kinder längst entschliefen,
Und der Alte sitzt beim Skat,
Blätterst du in gelben Briefen –
Aber nicht vom Steuerrat;
Holst du dir die Liederbände,
Die ich zärtlich damals schrieb;
Und ich halte deine Hände,
Und du hast mich wieder lieb.

Kleine, höre was ich künde,
Sieh mich lächelnd an dabei:
Eine ew´ge große Sünde
Ist der holde Monat Mai.
Trotzend Muckern und Zeloten
Raubt sich keck der Liebe List,
Was auf Erden so verboten
Und was, ach, so himmlisch ist.
Denn wie wär´ in dürren Tagen,
Schneebedrückt und sorgenschwer,
Wohl der Winter zu ertragen,
Wenn kein Mai gewesen wär?

Stunden, ach, zum Teufelholen
Schleppt das Leben noch heran,
Aber aus verrauschten Bowlen
Mild erinnernd düftet´s dann.
Und auf gelben Blättern lesen
Wir, wie einst der Puls uns schlug.
Da wir keck und jung gewesen
Und die Stirne Kränze trug.
Ob den Frohsinn zu ermorden
Uns ins Herz die Sorge kroch,
Kleine, wenn wir grau geworden,
Atmet unser Frühling noch!

—

Wer nur um Unerläßliches
Sich müht in Tagesfron,
Dem fehlt ein Unvergeßliches
Als höchster Lebenslohn.

Wie zahlreich auch die Jährchen sind,
Gehäuft zu Leid und Lust,
Was Blüten, Träume, Märchen sind,
Das hat er nie gewußt!

—

Sitte ward´s, berühmter Männer
Edle Locken sich zu sammeln,
Und ich höre schon die Kenner
Ungeheure Zahlen stammeln.
Bleibt der Handel schlicht und ehrlich,
Werden wild die Preise steigen,
Weil auf großen Häuptern spärlich
Oft sich nur die Haare zeigen.

An des Krieges Ruhmestempel
Sind die Locken ziemlich selten.
Caesar, Moltke zum Exempel
Waren recht bewährte Helden;
Doch die Krieger, stolz und edel,
Deren jeder ein Genie war,
Wußten´s leider, daß ihr Schädel
Kahl und haarlos, wie ein Knie, war.

Andre nach der Mode Faxen,
Die verschwendet bald, bald knickert,
Ließen lang die Haare wachsen,
Wie Chamisso oder Rückert.
Und im Handel wenig hören
Wird man ihren stolzen Namen,
Weil die Scheren von Friseuren
Wenig mit zu tun bekamen.

Anderwärts ist wohl zu holen
Leidlich gute Ruhmesware.
Jede Gräfin, so aus Polen,
Hat von Chopin ein paar Haare;
Von George Sand noch eine Träne
Kann der Käufer miterwerben
Und von Rubinstein die Mähne
Ging, ich weiß, an viele Erben....

Meine Sammlung ist bescheiden:
Ein paar Löckchen, braun und golden,
Die mir Namen großer Zeiten
Nimmer protzend melden wollten;
Die noch niemals angezogen
Käufer, die um Proben flehen,
Und in keinen Katalogen
Heut mit hohen Preisen stehen.

—

Wer rechten Lebensmut bewiesen
Und für die Wahrheit viel gewagt,
Der hat die gründlichsten Sottisen
In stiller Stunde sich selber gesagt.

Der Jugend Torheit zahlt die Spesen,
Und Lebenskunst verdient sich schwer;
Und wär´ ich nie ein Narr gewesen,
Wo nähm´ ich jetzt die Weisheit her?

—

Nun wandr´ ich über Berg und Tal,
Die Welt steht blühend offen,
Mich hat mit erstem Sonnenstrahl
Der Lenz ins Herz getroffen.

Ich hör´ das kleine freche Herz
Im dunklen Brustkorb lachen;
Es weiß, es wird im grünen März
Eine selige Dummheit machen.

—

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