Nie sollst Du mich befragen!
Verachtet mir die Meister nicht.
Der Feinde Meute hetzte mich müd, Gewitterbrunst brach meinen Leib: doch schneller als ich der Meute schwand die Müdigkeit mir; sank auf die Lider mir Nacht, die Sonne lacht mir nun neu!
O zahme Kunst der Zauberin, die nur Balsamtränke noch braut!
Nun sei bedankt, mein lieber "Schwan"!
Die Würde des Virtuosen beruht daher lediglich auf der Würde, welche er der schaffenden Kunst zu erhalten weiß: Vermag er mit dieser zu tändeln und zu spielen, so wirft er seine eigene Ehre fort.
Die Musik ist die Sprache der Leidenschaft.
