Gedichte von Rudolf Georg Binding

Rudolf Georg Binding

deutscher Schriftsteller
* 13.8. 1867 - Basel, Basel-Stadt , 10
†4.8. 1938 - Starnberg, Bayern , Deutschland

Rings aus den Tälern tief drunten
Haucht schon der Friede gelinde.
Es schreiten die Winde
Den Reigen über die Gipfel, den Wolken verbunden,
Und raunen dazu die ewigen Weisen.

Aber mit leisen
Füßen naht sich dir des Abends Trauer.
Vom Strome drüben steigt ein fremder Schauer
Zu dir hinauf; der ist
Wie die Erinnerung an einen fernen Freund –

Hin zu Entfliehendem führt letzter Schein
Den Blick ins Weite.
Dann füllt das Dunkle die Gebreite,
Und du bist allein.

—

Keine Träne rührt uns an.
Wer kann Tote noch beweinen?
Tote sind Zahlen in einem Buch
unter die Zahlen der gestern Lebenden geschrieben.
Wir ziehen die Ziffern voneinander ab.

Grabgeleite sind abgegriffene Dinge:
Alle sind gleich.
Wie bei einem Appell werden die Toten verlesen.
Nur daß sie nicht antworten.
Aber es fehlt keiner.

Vielleicht fehlt auch einer:
Von diesem begraben sie nur einen Arm
mit einer zarten Hand,
von jenem ein Klümpchen
unkenntlich und unbenennbar.
Von einem begraben sie wohl nur den Namen.

—

Liebe Worte füg ich dir zum Liede
Und sie drängen leis um deine Stirne,
Leise dir ans Ohr sich, küssen leise
Wiederkehrend von den reinen Lippen
Dir den Mund, wenn du sie heimlich raunest.
Glücklich, Worte, die ihr solches dürft!

Aber woll euch des nicht überheben.
Denn ihr wißt nicht, die ihr mir entflohen,
Von den andern, den unsagbar schönen,
Ungestandnen ewig, doch verstandnen,
Deren Ahnung stumm der Liebsten Herze
Jubeln und in Schauern zittern macht.

—

Nicht aus eurem Glauben wird sie auferstehen.
Aus den Samen ausgesäter Lieder,
ausgestreuter Worte über Straßen
und in Hütten, kehrt die Menschheit wieder.

Scheu umgeht ihr uns als blinde Seher
– wie die Blinden, die man nicht zu achten
braucht im Leben – und die hellen Saaten,
die wir säen, lasset ihr verschmachten.

Doch in Seelen heimlich eingefallne Worte –
ihrem Erdreich könnt ihr sie nicht rauben.
Im Gewissen hoher strenger Völker
blühn sie einmal auf zu ewigem Glauben.

—

Löse nun leise
Aus meinen Augen,
Freundin, die deinen,
Löse den Blick.

Droben gehn Welten.
Schweige vereint mir.
Schauend nach oben
Bist du gemahnt:

Daß du der Sterne
nimmer vergessest!
Und überschweigend
Steht die Nacht.

Hier bist du Mensch nur.
Aber dort drüben
Liegen die Wünsche
Ewiger Bahnen.

Anhauch des Fernsten,
Stummer Gesetze
Atem und Finger
Rühret dich an.

—

Es blühen dir Rosen jeglichen Tag
in einem verschwiegenen Rosenhag
– und du weißt nichts davon.

Von Blut darin ein Brunnen springt,
und Blut die Blätter der Rosen durchdringt
– und du weißt nichts davon.

Und weil ich sie dir nicht schneiden mag,
verwelken dir Rosen jeglichen Tag
– und du weißt nichts davon.

So blühen sie auf, so gehen sie hin;
und ist in allen mein Herzblut darin
– und du weißt nicht davon.

Nur manches Mal, da brech ich dir
eine rote Rose von meinem Spalier
als ein Lied, das nicht welken mag.

Dann weißt du von mir ein kleines wohl;
und weißt doch nimmer, wie übervoll
von Rosen stehet der Hag.

—

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