Gedichte von Max Herrmann-Neiße

Max Herrmann-Neiße
Bild: Saibo (Wikimedia)

Max Herrmann-Neiße

deutscher Schriftsteller
* 23.5. 1886 - Neiße
†1941

Dein Haar hat Lieder, die ich liebe,
und sanfte Abende am Meer –
O glückte mir die Welt! O bliebe
mein Tag nicht stets unselig leer!

So kann ich nichts, als matt verlegen
vertrösten oder wehe tun,
und von den wundersamsten Wegen
bleibt mir der Staub nur auf den Schuhn.

Und meine Träume sind wie Diebe,
und meine Freuden frieren sehr –
Dein Haar hat Lieder, die ich liebe,
und sanfte Abende am Meer.

—

Freunde sind: die deine Tür belauern,
Jedem Glücke Feind, das dir geschenkt ist,
Neidisch, wenn dein Schifflein leicht gelenkt ist,
Und erlöst, wenn deine Augen trauern.

Freunde sind: in deinen feigen Stunden
Schale Zuflucht und verlogne Rettung,
Freunde sind: in Schuld und Scham Verkettung
Und ein weher Weg zu Wut und Wunden.

Freunde sind: die dir das Letzte rauben,
Daß du nackt dem Lachen preisgegeben,
Nichts mehr willst, als ohne Freunde leben
Mit der Frau, der deine Nerven glauben.

—

Die Eisheiligen stehen mit steif gefrorenen Bärten,
aus denen der kalte Wind Schneekörner kämmt,
früh plötzlich in den blühenden Frühlingsgärten,
Nachzügler, Troß vom Winter, einsam, fremd.

Eine kurze Weile nur sind sie hilflos, betroffen,
dann stürzt die Meute auf den Blumenpfad.
Sie können nicht, sich lang zu halten, hoffen;
so wüsten sie in sinnlos böser Tat.

Von den Kastanien reißen sie die Kerzen
und trampeln tot der Beete bunten Kranz,
dem zarten, unschuldsvollen Knospenglück
bereiten sie hohnlachend Schmerzen,
zerstampfen junges Grün
in geisterhaft verbissenem Kriegestanz.

Plötzlich mitten in all dem Toben und Rasen
ist ihre Kraft vertan,
und die ersten warmen Winde blasen
aus der Welt den kurzen Wahn.

—

Kaum ahnst du die Verdunklung der Gedanken,
die noch das Hellste meines Tages quälen,
wenn ich nicht weiß, wo ich den Weg soll wählen
durch dies Gestrüpp, in das die Sterne sanken…

Du kennst von meinem krankhaft abgewandten,
wahrhaften Antlitz kaum die eine Falte,
du siehst nicht, wie ich schmerzhaft an mich halte,
die Scham zu schonen der von Gott Gesandten. –

Und wie ich wandle, weiß ich nicht: wohin…
Und weiß nicht, ob ich irgendwem entwich,
ob dies zum Ende deutet, zum Beginn…

Und zwischen Meer und Wüste sucht mein Ich,
was es vielleicht für ewig längst verlor,
und landet leer an dem verschlossnen Tor.

—

Verlaßner werde ich mit jedem Jahr,
und nun verlor ich auch mein bestes Lied. –
Ich saß bei einem Kognak an der Bar
so düster, daß mich jedes Mädchen mied.

Dann ging ich durch die Stadeutscher Die Nacht war mild.
Es war, als ob mein Vater mit mir sprach.
Jetzt hock ich trostlos unter deinem Bild
und traure dem versäumten Leben nach.

Das war ein Fest … ein Kleid im Wind … ein Wink…
und immer eine Schwermut, die uns schied,
zuletzt nur wieder dies: "Vergiß und trink!"
Und nun verlor ich auch mein bestes Lied.

War doch mir Liebeslust noch prophezeit,
und daß die Schicksalswege sich erneun –
zu spät erblühte diese Glücklichkeit
und könnte meinen Herbst nicht mehr erfreun.

Denn herbstlich geh ich mitten durch den Mai,
der als ein Spuk an mir vorüberzieht,
als wisse er, daß dies der letzte sei.
Verloren ist mein Leben und mein Lied.

—

Nun ist es Zeit, daß ich damit beginne,
Abschied zu nehmen von des Daseins Gaben,
daß ich mich nach und nach darauf besinne,
die nagenden Begierden zu begraben.

Noch hab ich an so vielem ein Behagen,
genießen möcht ich wie in Jugendtagen
und weiß: die Trennungsstunde hat geschlagen,
es mahnt mich mählich, Lebewohl zu sagen.

Zu Ende sind für mich die frohen Zeiten;
es gilt, sich auf das Schlimmste vorbereiten,
denn auch des Lebens kleine Freundlichkeiten,
sie fangen an, von selbst mir zu entgleiten.

So wag ich nicht, mich länger zu belügen;
das Spiel ist aus, im Guten wie im Bösen.
Dem Unvermeidlichen will ich mich fügen,
mit Anstand mich aus der Umarmung lösen.

Den heimatgleichen Fluß im Wiesentale,
den gutgemalten Wald im Bildersaale,
der Astern Farbenvielfalt in der Schale,
das alles grüß ich wie zum letzten Male.

Als könnt´ ich morgen schon es nicht mehr sehen,
bleib´ ich am Schwanenteiche länger stehen,
vor der Umzäunung mit den zahmen Rehen,
und lasse stärker mir die Welt geschehen.

Schon schenkt das große herbstliche Verschwenden
die Friedhofpracht der bunten Chrysanthemen,
das Schauspiel doch in Schönheit zu beenden.
Es dunkelt rascher. Ich muß Abschied nehmen.

—

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