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Gedichte von Rudolf Georg Binding

Rudolf Georg Binding

deutscher Schriftsteller
* 13.8. 1867 - Basel, Basel-Stadt , 10
†4.8. 1938 - Starnberg, Bayern , Deutschland

Schlaf ein, o Mond,
Schlaf ein auf meinem Becher.
Ich seh dir zu.
Ich seh dir zu, o Mond, – ein Zecher
So still wie du.

So still wie du,
Mit dir und fast gestorben
Durchwandle ich ein nächtliches Bereich.
Wir sehn uns zu.
Du trinkst aus meinem Becher:
Und wir sind gleich.

—

Auf hoher Insel
steh ich alleine.
Düne und Steine
sind nicht zu befragen.
Ewig zerrinnen
Wellen und Sand.

Aber die Göttin
liebender Nächte
tröstet den Frager
und in der Seele
öffnet sie innen
Hafen und Land.

—

Rings aus den Tälern tief drunten
Haucht schon der Friede gelinde.
Es schreiten die Winde
Den Reigen über die Gipfel, den Wolken verbunden,
Und raunen dazu die ewigen Weisen.

Aber mit leisen
Füßen naht sich dir des Abends Trauer.
Vom Strome drüben steigt ein fremder Schauer
Zu dir hinauf; der ist
Wie die Erinnerung an einen fernen Freund –

Hin zu Entfliehendem führt letzter Schein
Den Blick ins Weite.
Dann füllt das Dunkle die Gebreite,
Und du bist allein.

—

Auf den Wassern ruht das Licht.
Wo die hellen Segel stehn
Unverrückbar, fern sich lösend,
Segelt Sehnsucht still ins Blaue.

Rings kein Vogel in den Lüften.
Ruh der Winde. Ruh der Tiefe.
Einer Seele Ruhe. Mittag
Auch im Fernsten. Ruh der Liebe.

Selig ruht des ungeheuren
Meers durchwärmter Leib –
Und um meine Füße schluchzet
Heimlich sterbend kleine Welle.

—

Löse nun leise
Aus meinen Augen,
Freundin, die deinen,
Löse den Blick.

Droben gehn Welten.
Schweige vereint mir.
Schauend nach oben
Bist du gemahnt:

Daß du der Sterne
nimmer vergessest!
Und überschweigend
Steht die Nacht.

Hier bist du Mensch nur.
Aber dort drüben
Liegen die Wünsche
Ewiger Bahnen.

Anhauch des Fernsten,
Stummer Gesetze
Atem und Finger
Rühret dich an.

—

Keine Träne rührt uns an.
Wer kann Tote noch beweinen?
Tote sind Zahlen in einem Buch
unter die Zahlen der gestern Lebenden geschrieben.
Wir ziehen die Ziffern voneinander ab.

Grabgeleite sind abgegriffene Dinge:
Alle sind gleich.
Wie bei einem Appell werden die Toten verlesen.
Nur daß sie nicht antworten.
Aber es fehlt keiner.

Vielleicht fehlt auch einer:
Von diesem begraben sie nur einen Arm
mit einer zarten Hand,
von jenem ein Klümpchen
unkenntlich und unbenennbar.
Von einem begraben sie wohl nur den Namen.

—

Alles stirbt. Auch die Freunde sterben.
Sorget nicht um mein Grab.

Erde bedeck es.
Wind beleck es.
Sonne beschein es.
Regen bewein es.

Treulos sind Menschentränen,
Menschenarme und Menschenküsse.
Doch eure Herbe und Süße,
ihr vier unsterblichen Freunde,
dringet zu mir hinab.

—

März. Schmächtiger. Aus Fronmacht
Erwecktes Zart. O Lächeln
Noch zwischen Macht und Ohnmacht.

Die blassen Säfte steigen
Im Baum der Sonne nach
Zu schlafenden Gezweigen.

Und bleich im Ungewissen
Liegt Feld still neben Brache,
Ruht Land in Düsternissen. –

Der Lerche blauer Dom
Ist noch nicht aufgerichtet.
Doch wilder jagt der Strom.

Die Wasser drängts zu Meeren
Und heimlich hoch im Grau
Zieht es von Vogelheeren.

Nichts blickt zurück. Was stockt
Ist stummes Sich-ermannen
Im strengsten Ruf der lockt.

Und um dich ist es schwer
Und leicht von Schlaf und Schauern
Von Lächeln und Begehr.

—

Trunken steht nun der Baum.
Rundum gestützt trägt sein Schoß
tausend Früchte des Jahrs.
Liebe des Sommers war groß.

Tropft auch der Seim aus in der Frucht,
klopft auch der Apfel ins Gras –
keine des Blühens im Mai,
keiner der Liebe vergaß.

Reife, reife auch du,
Liebe, in uns wie der Saft
der in der reifenden Frucht
Keim neuen Lebens erschafft.

—

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