Ihr ungestimmten FlötenVerhungerter Poeten,Pfeift für ein Maß verdorbnes BierDer Welt verwegne Possen für!Geht ungefähr dem Dorf ein Richter ab,Wie foltert ihr den Kopf durch tiefes SinnenUnd seid bemüht bei dessen GrabDurch einen Reim ein Taglohn zu gewinnen.Für kleines Geld verkauft man große Lügen,Die Stein und Eisen überwiegen.Schlaf aus, du träumender Poet!Suchst du die Toten aufzuwecken,So mußt du selbst nach Geist und Leben schmecken!
