Wenn die Hoffnung, irren Fußes,
Manchem auch nicht ihres Grußes,
Freundlichkeit des Aug´ erquicket;
Andre hat zu wilder Lust
Sie entbrannt und schon gezücket
Hält das Schicksal auf die Brust
Dann den Dolch, den sich die Toren
Rasend in den Busen bohren.

Sophokles