Von Keinem sag: der hat kein Herz,
Und nimmer kann der lieben!
Ihr hättet ihm, ob auch im Scherz,
Sein Todurtheil geschrieben.

Doch saget, klingt von selber je
Die reinst gestimmte Glocke?
Sie harret nur, daß Einer geh Und ihr den Ton entlocke.

Und ringt sich selbst an´s Tageslicht
Der Demant dieser Erde?
Er wartet, ob ihn Einer bricht,
Ob er errungen werde!

Die Blume harrt von Nacht umdeckt
In unverschloss´ner Zelle –
Bis der warme Strahl erweckt
Mit schöpferischer Helle.

Ein lieblos Herz darum verschon´,
Bis Liebe bringt Genesung –
Es harrt – wie Demant, Blume, Ton –
Der seligen Erlösung.

Ludwig Foglár